manosques, 1875. Les rues pavées brillaient par-dessous la pyrotechnie fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient poésie les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle exclusive, loin du confusion des boulevards, une explication plus mystérieuse filtrait à travers les rideaux épais d’une petite bricolage aux prénoms dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du résultat traditionnel et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient par-dessous le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au centre de la bague, une table ronde recouverte de velours rouge attendait, immuable, par-dessous la eclat tremblante d’une lampe à huile. Assise coccyxes, Mathilde de Rozières observait l'oracle étalé devant elle. Son regard était fixe, perdu entre les motifs complexes des savoirs principaux. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait par ces figures ésotériques, révélant à bien ceux qui osaient la consulter des réalités énigmatiques marqué par le support du microcosme. Mais cette nuit-là, des attributs était différent. Les cartes qu’elle venait de tirailler formaient un assemblage qu’elle n’avait jamais répandue avant tout. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un présage incomparablement propre pour être méconnu. Elle fronça les sourcils et effleura le barrière du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision des cartésiens juste, mais elle savait lire ses avertissements. Cette légèreté n’annonçait pas une libre métamorphose ou un développement inévitable. Elle portait en elle la marque du expérience, celle d’une désastre imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des saisons, elle lisait le futur pour des touristes sans noms, des fille de dessus du panier société venues téléphoner à en cachette, des écrivains en quête d’inspiration, des voyants d’affaires avides de convictions. Mais jamais les cartes ne s’étaient destinées à elle avec une telle innocence. La faciès sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombres des produits entassés dans la fréquentation. Mathilde recula délicatement, le caractère court. La voyance lui envoyait un énoncé. Quelque chose allait se produire. Et cette fois, c’était elle qui en était la à brûle-pourpoint.

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